Puede ser cierto que la equivocación ha madurado,
en el remanso celeste del corazón, se esconde.
Todo lo ilumina un espacio vacío, eterno absoluto,
cofradía de lo eterno que danza con las flores.
Tráemela, ángel pagano, para que su nombre,
su cuerpo, su seno turgente, la miel de sus ojos,
no sean simple errata en mis poemas sangrientos.
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